LA MUERTE

 

LA MUERTE

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Una lengua de niebla

lame los altos panteones del cementerio

donde los laureles no huelen,

silban las hojas en su destierro,

sopla el viento en requiebros,

el otoño se agita en las madrigueras,

huele a tierra húmeda a muerte revenida,

las enredaderas trepan ocupando el sitio

de los que allí moran

tapan sus inscripciones

borran su historia en la vida.

Los borrachos apilan las botellas vacías

de vino y whisky.

Hay sombras y frío en la penumbra

en contraste al resto del mundo.

Jóvenes, ancianos, hombres sanos

y malsanos cuyos cuerpos la noche reúne.

Espacios opacos, oscuros de ceniza, gris,

tristes crepitan solos sin saber cuál es su lugar.

La noche se inunda de escarcha profunda

temblorosos, iracundos cipreses se yerguen

como gigantes rascando el cielo para encontrar

la llave que abra la puerta del paraíso eterno

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* Soy una hojita  *  07/09/08