El CIEGO

El  CIEGO

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Como un batracio

plegado en el barro

con un mohín

en los labios plegados

.

Las horas pasan febriles

enganchadas en los ángulos

se tanto lloro oscuro,

sin ánimo, sin pies

.

Claro u oscuro destino

en la chepa, de él mismo,

llora como un niño

desde la penumbra, adormecido

.

No ha reído, tampoco ha bebido

amarga esencia

para que se burle el día

del extenso vacío

.

Hilos verdes, azules, lirios . . .

solo los escucha,

la mano con letras

va buscando espacios

.

Sus poesías son piedras

pesadas igual que los pasos,

va con cuidado a fogonazos,

sin cirios que se enciendan

.

El día en tinieblas, la noche sorda,

el aire hueco

rezuma en los oídos

de su incierta ronda

.

Sombras desfilan por los ojos

dueñas de la tierra,

son marea negra

cargada de plomo

.

En el silencio del claustro

vive un humano,

en su islote se ha postrado

esperando un barco

.

La esperanza, tardía, llega

tocando a su puerta,

hay: arena vieja

y un SOS en una botella

.

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* Soy una hojita *  19/02/09